Tudo de lata oxida...

E lá estava.
Em cima do armário.
O meu homem de lata.
Tão cheio de ferrugem.
E seco de sentidos.

Ele mal sabia existir.
Ele mal sabia que existia.
Via alto no seu ângulo limitado.
Tudo o que não podia ser.                                                                                                                               
E quase sem querer.
Sentia.
Um coração.
Sem sentido.

Posicionado meio torto.
Meio triste.

Oxidando-se num tempo.
Em que abridores de lata eram.

Abridores de lata.